Eugénio, sempre

 

Versos de Inverno

 

Outra vez o abutre, o abutre

da tristeza, cai-nos em cima,

crava as garras, rasga,

retalha: - Oh irmão

do deserto, breve

oásis de sol

neste inverno: não há terra

de promissão

fora do corpo; ou da palavra.

 

(Rente ao Dizer, Eugénio de Andrade)

 

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Sur l'infini bleu, Anouar Brahem

 



 

 

 

Não se aprende

Não se aprende grande coisa com a idade.

Talvez a ser mais simples,

a escrever com menos adjectivos.

Demoro-me a escutar um rumor.

Pode ser o prelúdio tímido ainda

do cantar de um pássaro, uma gota

de água na torneira mal fechada,

a anunciação do tão amado

aroma dos primeiros lilases.

Seja o que for, é o que me retém

aqui, me sustenta, impede de ser

uma qualquer vibração da cal,

simples acorde solar, um nó

de luz negra prestes a explodir.

 Eugénio de Andrade, in O Sal da Língua

 

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Serenade no.3 in D Major, RV203, Mozart

                 

Escrevo

Escrevo já com a noite

em casa. Escrevo

sobre a manhã em que escutava

o rumor da cal ou do lume,

e eras tu somente

a dizer o meu nome.

Escrevo para levar à boca

o sabor da primeira

boca que beijei a tremer.

Escrevo para subir

às fontes.

E voltar a nascer.

.

 

(in Os Sulcos da Sede, Eugénio de Andrade)

 

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Serenade No.3 in D major KV 203, Mozart (Munich Symphony Orchestra)

 

 

 

 

 





Eugénio, sempre

CERCO

 

O corpo começa a consentir,

ceder, abrir fendas

com as chuvas altas,

a mostrar, quase exibir

velhas raízes, rugas, mágoas,

a secura próxima dos galhos;

o corpo, sim, ele que foi afável

e crédulo e solar - tão

indiferente agora às matinais

e despenteadas vozes:

distante e tão cercado

de apagadas águas.

 

(Rente ao Dizer, Eugénio de Andrade)

 

 

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E la nave va, Anouar Brahem

 

 



 



Na Luz a Prumo

Se as mãos pudessem (as tuas,

as minhas) rasgar o nevoeiro,

entrar na luz a prumo.

Se a voz viesse. Não uma qualquer:

a tua, e na manhã voasse.

E de júbilo cantasse.

Com as tuas mãos, e as minhas,

pudesse entrar no azul, qualquer

azul: o do mar,

o do céu, o da rasteirinha canção

de água corrente. E com elas subisse.

(A ave, as mãos, a voz.)

E fossem chama. Quase.

 

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(in Os Sulcos da Sede, Eugénio de Andrade)

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Nocturno p.piano Nr.21, B108, F.Chopin (MªJoão Pires)

 

 



À Beira de Água

 

 

Estive sempre sentado nesta pedra

escutando, por assim dizer, o silêncio.

Ou no lago cair um fiozinho de água.

O lago é o tanque daquela idade

em que não tinha o coração

magoado. (Porque o amor, perdoa dizê-lo,

dói tanto! Todo o amor. Até o nosso,

tão feito de privação.) Estou onde

sempre estive: à beira de ser água.

Envelhecendo no rumor da bica

por onde corre apenas o silêncio.

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(in Os Sulcos da Sede, Eugénio de Andrade)

 

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Nocturno para piano nº21, B 108, F. Chopin (MªJoão Pires)

 



Arrepio Na Tarde

Não sei quem, nem em que lugar,

mas alguém me deve ter morrido.

Senti essa morte num arrepio da tarde.

Qualquer amigo, um dos vários

que não conheço e só a poesia

sustenta. Talvez a morte fosse

outra: um pequeno réptil

no sol súbito e quente de março

esmagado por pancada certeira;

um cão atropelado por um bruto

que, ao volante, se julga um deus

de arrabalde, com sucesso garantido

junto de três ou quatro putas de turno.

Talvez a de uma estrela, porque também

elas morrem, também elas morrem.

(Os Sulcos da Sede, Eugénio de Andrade)

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Sonata para piano nº2(Marcha Fúnebre), F.Chopin

Da Maneira Mais Simples

É apenas o começo. Só depois dói,

e se lhe dá nome.

Às vezes chamam-lhe paixão. Que pode

acontecer da maneira mais simples:

umas gotas de chuva no cabelo.

Aproximas a mão, os dedos

desatam a arder inesperadamente,

recuas de medo. Aqueles cabelos,

as suas gotas de água são o começo,

apenas o começo. Antes

do fim terás de pegar no fogo

e fazeres do inverno

a mais ardente das estações.

(Os Sulcos da Sede, Eugénio de Andrade)

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Memories of you, Charles Mingus

Para que não me esqueça...

Poema à Mãe

No mais fundo de ti,
Eu sei que traí, mãe.

Tudo porque já não sou
O retrato adormecido
No fundo dos teus olhos.

Tudo porque tu ignoras
Que há leitos onde o frio não se demora
E noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo
São duras, mãe,
E o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas
Que apertava junto ao coração
No retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,
Talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa:
Esqueceste que as minhas pernas cresceram,
Que todo o meu corpo cresceu,
E até o meu coração
Ficou enorme, mãe!

Olha – queres ouvir-me? –
Às vezes ainda sou o menino
Que adormeceu nos teus olhos;

Ainda aperto contra o coração
Rosas tão brancas
Como as que tens na moldura;

Ainda ouço a tua voz:
Era uma vez uma princesa
No meio de um laranjal…

Mas – tu sabes – a noite é enorme
E todo o meu corpo cresceu.

Eu saí da moldura,
Dei às aves os meus olhos a beber.

Não me esqueci de nada, mãe.
Guardo a tua voz dentro de mim.
E deixo-te as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.
.
(Eugénio de Andrade, Os Amantes sem dinheiro)
.

(Tento não esquecer,filho. Até amanhã)

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It never entered my mind,Miles Davies

Sobre a sombra

Era Setembro, era onde a sombra roi os ramos. Os corpos são mais jovens nestas dunas, e só os jovens nos podem ensinar. Por isso os procuramos, e a pergunta é sempre a mesma - como se morre? Envelhecer não é assim tão simples, por mais que digam. Quantos dias de sol o declínio nos reserva? Por quanto tempo poderemos amá-los, a esses jovens, sem os ofender? Esta alegria de noutros corpos sermos ainda alguma juventude, como guardá-la, sem a degradar?

..

(Eugénio de Andrade, in Memória doutro rio)

As nuvens

Por momentos dançam nas colinas

ou nos olhos das rolas:

vão para o sul, procuram

a luz molhada das ilhas,

os minúsculos pés da chuva,

a crepitação do mar,

o cheiro juvenil da lenha

ainda verde e com resina,

a alma das pequenas praças,

os pardais, o sussurro das matinas.

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(Eugénio de Andrade, in Rente ao Dizer)

(fotos cedida por Mia)

Outros ritmos, outros modos

Não é o mar, não é o vento, é o sol

que me dói da cintura aos sapatos.

Sol de fins de julho,

ou de agosto a prumo: finas

agulhas de aço.

É o sol destes dias, aceso

na folhagem.

Bebendo a minha água.

Colado à minha pele.

É doutro território, doutro areal.

Tem outros ritmos, outros modos,

outros vagares para roer

a cal, morder-me os olhos.

Até quando cega canta ao arder.

(Eugénio de Andrade, in Os Sulcos da Sede)

Verão maduro

O Silêncio

Dai-me outro verão nem que seja

de rastos, um verão

onde sinta o rastejar

do silêncio,

a secura do silêncio,

a lâmina acerada do silêncio.

Dai-me outro verão nem que fique

à mercê da sede.

Para mais uma canção.

(Eugénio de Andrade, in Rente ao Dizer)